O POÇO DOS MEUS DESEJOS

Perdi todas as minhas moedas
Uma a uma as desperdicei
Na água funda do poço onde
Esgotaram-se meus pedidos sem chance.

Bolsa vazia
Esperança que criou asas e evaporou.
Amor, de novo amor
Acho que dentro do poço
Sob tanto metal se afogou.

Tela de Vlaho Bukovac Scandal - 1855/1922
Pintor Croata.

Terê Oliva

GRATIDÃO

Agradecer a ti, amigo
Pela alforria dos azedumes
Que há tanto entre arames
Acomodaram-se no círculo de dedos entrelaçados.
No balanço do metal escarneciam e de si mesmos
Cada vez mais gordos, se alimentavam.

Agradecer a ti, amigo
Pela maré-cheia de juventude que num arroio brota
Recompensa da espera que agora se abranda nos teus olhos
Que gotejaram nova jornada, eu viajante
Na volta à natureza, aos frutos
Carambolas, tamarindos...

Agradecer a ti, amigo
Pelas raízes que nas masmorras julguei mortas
Jasmins recolocados dentro de livros, flor na água.
Encontro entre tantos desvios nas dobras do eu labirinto.
Deleite ao te saber por perto, perto ao gosto da língua 
Afiado amor no gume do destino de um talvez.

Grata repouso, na escarlate insegurança de viver paralela a ti.

Tela de Ilya Yefimovich Repin - 1844/1930
Pintor Realista Russo.

Terê Oliva.

RASTRO DE GRAFITE

Tela de Johanne Mathilde Dietrichson - 1837/1921
Pintora Norueguesa.

 O grande bicho ronda

Espreita atrás de cada palavra

Rastro de grafite

Pegadas no papel.

Impossível escapar se torna

Do poema desabalado

Que ao poeta se revela.

Tela de Christien Dalsgaard - 1824/1907
Pintor Dinamarquês.

Terê Oliva
                    

BEIJO NA BOCA

Rangem-me os dentes entre malícias
Imaginar um beijo na boca.
Nem seco nem molhado
De gotas além das essenciais
Para tirar os sapatos e desfalecer um tanto.
Umidade exata em seus fluidos de querer mais
Mais, mais, nunca bastante
Usurpando os contornos, os recantos
Até então tímidos, nas saias do pudor agarrados
Incógnitas delícias.
Se possível, aspirar da alma inexplorada
A emoção contida nesses momentos
Roubados do sem tempo, tempo de não beijar.
Beijo suave ou furor de indiscutível posse
Na boca conquistada.
Bandeira desfraldada
Branca a toda questão além
Dos limites dos lábios amados.
Beijo sem filosofia, sem filtro
Só beijo, de boca beijada.

"Romeo and Juliet on the Balcony"
Tela de Julius Kronberg - 1850/1921.
Pintor Sueco.

Terê Oliva

FÊMEA

Tela de Tade Styka - 1889/1954
Pintor Polonês.

O que há de mim que assusta
Aparta esses homens iguais?
Será a essência da fêmea
O cheiro do cio
A plumagem do coito ?
Será Afrodite, qualquer outra mitológica criatura
Ou da África Pomba Gira
A dona desse corpo de carne sem alma?
Corpo que arde e sangra todo mês
Hospedeiro de amores inférteis
Fausto banquete.

No tumulto do absurdo
A vida senta-se aos pés da cama e cala
Porém destrói os nervos, os já tão esticados
No seu porejar de dor.
Frêmitos entre as pernas, peixes e rubis.
Debato-me ao tentar infernais escarpas
Para no cume fincar a bandeira
Com meu brasão e sobrenome.
Domínio sobre o território escaldante
Desse corpo que já não sonha
Mas deseja.

Tela de Nydia Lozano - Nasc.1947
Pintora Espanhola Contemporânea.

Terê Oliva

SECA

Fiz do meu umbigo uma poça de perfume

Cova, fonte de venturas prometidas.

Minhas coxas no óleo, doces amêndoas  

Caminho perfeito para dentro de mim.

 Oásis de móveis texturas revelado pelo faro

 Da noite nos amores sem sentido.

Feminina luxúria de lábios e reentrâncias
Gruta molhada que pelo amante se abre.

Sêmen, saliva, pérolas de orgasmo

Prazeres da carne que o membro ereto dedilham.

Quando afinal as luzes das galáxias explodem
Resta lamber os resquícios do gozo e dormir o sono dos deuses.

Telas de Emilia Castañeda
Pintora Espanhola Contemporânea.

Terê Oliva

UM BLEFE NA SORTE

Tela de Albert Herter - 1871/1950
Pintor Americano.

A confissão dos meus sentires
São gotas da minha paciência esgotada
Que há tanto já cresceu para fora das medidas.
Distribuo palavras e cartas, mesmo sem o pensar
Para nelas gastar um tempo raso que outra valia perdeu.
Cansei desse jogo sem parceiro
Cheio de fissuras no meu destino incerto.

Não sou velha o suficiente para naipes 
Tricôs e agulhas outras
Nem gosto de bicho nem planta o tanto
Para neles esgotar o clamor da carne quente.
Se aqui permaneço sentada e quieta
É por esperar, quem sabe, um pestanejar da sorte
Que ao meu blefe se mostre distraída.

Tela de Leonard Campbell Taylor - 1874/1969
Pintor Britânico.

Terê Oliva

PAREDES DO REAL

Tela de Greg Jack Harris - Nasc. 1953
Pintor Americano Contemporâneo.

Esperava ela a luz do dia dar a volta atrás do farol
Para na noite, em águas fundas de sua imaginação
Renascer na pele das mulheres eternas de tinta e mármore
Dos sonetos de amor, dos parágrafos nos romances clássicos.
Não é ela a moça da aldeia que assa pão e varre as pedras da casa
Nem é ela que pega água na fonte e cerze meias furadas.
Ela é outra, que dentro de si vive, espuma e quase explode
Musa de seu herói.
É Heloísa, Lizzie, Isolda, Beatriz, Doroteia...
É Helena de Troia, Cathy Linton e Julieta.
Cada uma e todas no seu espírito florescem   
Enquanto ele ergue paredes no real
Com o vigor das graças que ela esparge
Do brilho que dela vem.

Tela de William Henry Margetson - 1861/1940
Pintor Inglês.

Terê Oliva

BOTÃO DE MADREPÉROLA

Tela de Léon Mayet - 1858/?
Pintor Francês.

Prego um botão de madrepérola
Na camisa de finíssimas listras
Antes de pendurá-la no armário vazio.
Abraço-a como se estivesse do teu corpo cheia.
Danço nua pelo quarto e com os olhos fechados vejo
No resquício do cheiro azul das verbenas
Cada fibra de linho a nos acompanhar o passo.
Não há lógica em guardá-la imperfeita
Como também não há em fechá-la
 Até o último e minúsculo botão.
Mas dentro de mim vive teu universo
Que não seria o mesmo se desabotoado.

Tela de Fernand Toussaint - 1873/1955
Pintor Belga.

Terê Oliva

RENDAS DE SEDA

As palavras calmas não servem de renda para a minha poesia.
Não enfeitam nem me criam desejo de vesti-las de verso.
Preciso das que se encondem sob as pedras da memória
Nos armários trancados, nos livros todos que li e reli
Nos muitos e tantos que guardo e talvez nunca leia.
Com certeza faltar-me-á vida.

Gosto daquelas que ninguém recorda
Que quando aparecem todos se espantam e perguntam
Uns aos outros com o sem jeito da dúvida:
O que é isso? Será aquilo? Talvez outrossim.
Mas qual...
Ninguém lanceta um caroço da Língua
Necessária se faz paciência de dicionário.

Porém quando a desnudam
Encontram o brilho da sua beleza esquecida
Nesse esfarrapado vocabulário mundano
Onde caralho se tornou interjeição.

Tela de Pietro Antonio Rotari - 1707/1762
Pintor Italiano.

Terê Oliva.