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Tornar palavra tudo aquilo que o cerca e o emociona Ou o mais que finge sentir tal capenga poeta Não vai além do talento minúsculo ao colecionar sentimentos indiferentes Ante o que a vida não deu estofo de verdade, ou antes ainda, o que para si não existiu. Quisera seguir à frente das próprias mãos e do coração minguado Que não inchou de amor verdadeiro. Viver assim talvez seja a sina dos escribas de letra bonita e boa gramática. Fazer o gesto fora do papel sempre exigiu força superior de seus músculos Que amoleceram diante do mundo palpável. A si mesmo convence, dentro da sua clausura de impossibilidades Que talvez sua intuição o tenha salvado de ordinários desejos Onde não havia razão para tê-los. Tela de Flora Zeledón - Costa Rica - Arte Contemporânea. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com.br |
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Tem hora queria ser passarinho Tem hora queria ser gato grande, olho felino Que não voa porque não tem asa Mas tem coragem de garra e canino Para enfrentar as florestas sem medo de homem Bicho pior e mais carniceiro. "Symphonie en Vert" - Alfred Stevens - 1823/1906 - Bélgica. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com.br |
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| A cabeça se torce e contorce entre as paralelas de areia que caem da ampola de vidro Dessa vida sem frente nem trás. Enlouquecida ampulheta que guarda em cada grão a rendição dos dias ante o desdém do destino Que nas suas partículas de rochas degradadas quebra os dedos do sonhador. Busca a mulher com mãos dessa areia cheias Um regato que murmure a voz da razão das coisas todas Daquilo que não é mas poderia ser Daquilo que não foi mas deveria sido. Há no todo uma inescapável lógica que só tarde se revela nos ventos Que desfazem as dunas frente ao tempo do mar. "Andakt" - Carl Axel Printzensköld -1864/1926- Pintor Sueco. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com.br |
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| O espanto do meu silêncio fica boquiaberto ante os pensamentos que aos borbotões caem da minha cabeça pelo chão que piso Também espalham-se eles pelas cidades da Itália onde nunca fui Pelas faces das crianças em preto e branco, já mortas, que alguém eternizou em velhas fotografias Pela ameaça da moderna guerra fria, mísseis, química, nações que se desafiam a ver quem cospe mais longe. Nessa mirídea de imagens e lembranças que assolam meu espírito, quedo-me e cerro os olhos para melhor ver. Entremeando fios meus pensamentos vão longe, chegando à beira da sanidade e da lógica Ante o barulho dos canhões, as cólicas da fome, o tiro que quebra o osso da perna do inocente e impede a fuga A sedução do poder que revela o algoz ao atar o nó da doença e da miséria O escárnio dos fortes ao mirar o fraco que chafurda nos excrementos a céu aberto. Arrastam-me assim tais ideias para um patíbulo de ódio, onde minha mão treme e se compraz de vingança na alavanca Que solta a mola e quebra o pescoço de tantos à minha mercê. Porém a ternura quase palpável de um abraço, uma tela de Bouguereau, riso de criança, afago de cão A paradoxal beleza de um inseto monstruoso, a violência de um mar de naufrágios Serenam minha mente que nesse turbilhão se perderia não fosse a vontade de compreender cada reflexo do mundo. Sentada num canto sem olhar para nada além do espaço vazio, tais emoções solidificam-se e quase posso tocá-las com a ponta do dedo Enquanto desfilam nessa interminável procissão de santos e demônios que me paralisam com suas perspectivas. Deveria eu estar imune a tal e tanto, coerente comigo mesma, com meu jeito manso de deixar para o depois entre os livros Que desde menina contam-me em milhares e milhares de páginas suas histórias Onde, verdadeiras ou não, o mal e o bem nunca são absolutos e Degladiam entre si até o ponto final. "Femme Fatale" Andor Novak - 1897/ ? - Pintor Simbolista Húngaro. |
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Um ano correu Correu célere sem nos dar um recanto de pensar Ou água fresca para saciar a sede louca que nos consome em adiamentos. Um ano correu Com o tempo a galope, agarrado à crina de cavalos selvagens que mal sabem onde vão Nesse chão lamacento de fraca vontade. Um ano correu E deixou escoando na areia fina entre os dedos A presteza do movimento. Tela de Johnny Palacios Hidalgo (1970) Pintor Peruano Contemporâneo. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com.br |
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Parece loucura, e provavelmente há uma pitada da mesma, grudada na cabeça dessa gente que passa a vida arrastando seu saco de livros e papel por cada passo que dá. São tantos e de tamanho peso, que aquele que muito lê e rabisca, após o fechar de décadas vai abandonando-os pelo caminho; não por descaso, mas por absoluta fraqueza dos braços e dos bolsos que não comportam o necessário para mantê-los. Tolice de quem lhes conta, mas cada livro e cada folha de papel rabiscada é um bicho de estimação que precisa de cuidados. Há que alimentá-los com os olhos e novas ideias, acarinhá-los, dar-lhes banho para livrá-los da poeira e do esquecimento. Gostar dos livros gera sentimentos maníacos e inexplicáveis para quem assim não os compreende. Livro é meio gente, e mesmo aqueles de que pouco se gosta merecem respeito. Outros são tão bonitos, tão enfeitados de letras e capas que apesar de nada a contar vão ficando, porque beleza por mais que se negue, tem valor intrínseco. Os não lidos esperam com paciência de Jó. Como o próprio, veem os anos correrem através da quietude do abandono ao pó. O porquê dessa incompatibilidade entre escritor e leitor não se explica e a lógica filosófica tão cheia de meandros, dessa relação escapa. Talvez um dia... Porém, o pior que acontece, pelo menos a mim que vivo suja de escuros grafites, é encontrar textos de não sei quem. Serão meus ou não? Escrevi-os num momento em que apenas uma palavra provocou tal enxurrada, ou copiei-os por serem belos sem destiná-los ao seu senhor? Há tanto de tantos, de parecença tal que bem poderiam ser meus frente à angústia de viver, à meia garrafa de uísque, à penumbra de uma música triste... Na dúvida que mais irrita do que compraz por serem bons, relego-os aos lugares do anonimato e finjo nunca tê-los lido. "Girl Reading" (1878) - Charles Edward Perugini - 1839/1918 Pintor inglês nascido italiano. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com. |
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A dor esconde-se em cada fresta da parede, pelos cantos esquecidos da casa No passo, no toque na face, na pressa ao correr do sangue. Como uma aranha, tece sua teia no silêncio da intenção. Na inércia dos nervos, controla-os. Montada em uma biga que dispara entre as ruelas do pânico mantém as rédeas curtas Porém sua esquerda é frágil. Qualquer pedregulho, buraco no caminho, a leva do chão para os confins de um céu nunca imaginado. Não há como voltar ou interromper o infausto cortejo Nenhuma ação a dissipa Nenhuma foice tem em seu gume o corte para tal cabeça. A fúria da dor queima e destrói cada célula nervosa que encontra em seu percurso E ao chegar no cérebro explode, pura como uma estrela que morre. Tela de Yuriy Ibragimov - (1961) - Uzbequistão. Sleepless - Óleo sobre tela. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com.br |
