quarta-feira, 18 de abril de 2018

FRIDA & VINCENT & LYLI


Todo amante, seja qual for o objeto de seu amor, tem no fundo o desejo de justificar sua escolha. 
Por isso muitas vezes, ouço com paciência de Jó algum amigo discursar por horas sobre os filmes do Bergman, e omito que assisti 'Gritos e Sussurros' quatro vezes por teimosia, e saí do cinema sem descobrir o porquê de tanto. Também não confesso, rubra de vergonha, que até a pouco tempo imaginava Truffaut como um doce francês.
Picasso é outra história. É difícil se indispor com uma unanimidade mundial,  mas para mim não tem fase rosa, azul, cubos, quadrados, trapézios...Nada. Nenhuma geometria vale tanto ufanismo. Além do mais, era inimigo do Modigliani e o ridicularizava sempre que possível. Se é inimigo do Modigliani é inimigo meu.
Comecei tudo isso para contar como a sensibilidade da Lyli, uma menininha que gosta de arte e suas histórias, facilmente resolve tais questões.
Se já chorou muito com a morte dos peixinhos que a Clarice Lispector esqueceu de alimentar em um de seus contos para crianças, imaginem a tristeza ao ler os livros ilustrados com a biografia da Frida e do Van Gogh.
Pois é, mãe que deseja cercar a educação por todos os lados faz dessas tolices.  Não poderia ser um pintor bem sucedido, feliz no amor e fora dele? Alto, rico, bonito, inteligente, bem humorado...
Logo a Frida Kahlo e o Van Gogh ? Não há como ficar incólume ante às aflições de ambos .
O estranhamento começou logo nas primeiras páginas.
- "Mas ela nunca mais ficou boa? Sentia muita dor?" 
As telas da Frida não comportam nossos padrões de alívio para as dores infantis, 'vou dar um beijinho que passa'. O sofrimento está estampado em cada pincelada.
Van Gogh foi um drama ainda maior. -"Não vendeu nem um quadro? Nem unzinho? Cortou a orelha?"
Inconformada com tudo isso e após muito pensar, surgiu uma bela manhã quando ninguém mais lembrava da sua tristeza, com a solução mágica. 
"Mãe, podemos mudar o final?"
"Claro, você pode imaginar o que quiser. Que final você gostaria que eles tivessem?"
"Em primeiro lugar o Van Gogh. Ele pintou muitos quadros,  vendeu todos eles e ficou rico. Nunca cortou a orelha nem foi parar no hospício."
"Ok, e a Frida?"
"Ela foi para o hospital e fez uma operação, usou muletas por um tempo e  depois ficou boa."
"Está esquecendo dos peixinhos que morreram de fome?"
"Não, mãe. Mas eles não morreram de fome..."
-"Não?"
"Não. Morreram porque comeram demais..."
Com uma gargalhada encerrou a conversa e saiu a correr pela casa.

"Frida & Vincent" - Art Print by Jermaine Rogers
Terê Oliva
http://tereoliva.blogspot.com 



terça-feira, 17 de abril de 2018

O ÚLTIMO COMPRIMIDO



Eleições chegando e os filhos de uma amiga, rapagões que nada mais fazem na vida além de quase estudar, decidem engrossar a mesada com alguns trocados. Nada mais justo e louvável.
Logo o pai, que com assuntos políticos sempre esteve envolvido, conectou um colega de trabalho que buscava jovens para distribuir seus 'santinhos'. 
O sonho de ser vereador não lhe poupava despesas. No retângulo de papel  figurava seu rosto, nome e número. A sigla do partido permanecia oculta, isso evitava perguntas constrangedoras.
Convencer os eleitores, milhões de cariocas depauperados, que era o mais indicado para ocupar o cargo não era difícil, bastava prometer com dedos cruzados, saúde, educação e segurança. Sua boa aparência e baba demagógica fariam o resto. Se houvesse sobra da verba de campanha, pensava em transformá-la em feijão dos pobres do morro vizinho à casa da sogra, talvez até em alguns brinquedos da Rua da Alfândega para as criancinhas. Um novo papai noel do subúrbio. 
Quando o colega ligou perguntando se havia vaga para os filhos não petanejou. 
Contratou os guris a preço de banana e indicou o local da propaganda enganosa. Os irmãos, felizes com o dinheiro extra por um trabalho tão fácil, saíram de manhãzinha com a pressa do entusiasmo e o café mal tomado.
Saíram e não voltaram. Três horas, quatro, cinco... Cadê esses moleques?
O pai, responsável sentindo-se pelo que pudesse ter acontecido, ligava sem parar. Como jovem não atende celular quando não interessa, mais preocupado ficava a cada minuto de silêncio. Será que haviam sido assaltados e perdido os mesmos?
Nesse estado de angústia pegou o carro e partiu para Vila Isabel atrás da dupla. A mãe, não menos confusa, de carona foi junto. 
Lá chegando, cisca daqui, cisca dali, entrou numa comunidade por engano. Quando tentou voltar aos caminhos conhecidos, teve o carro interceptado por um bandido armado com fuzil que se postou bem no meio da rua impedindo a passagem. 
Olhando de forma intimidadora para o pai, que tremia mais que vara verde, ordenou : 'Dá ré' ! 
O pai: - 'Calma, vou explicar para o Senhor' ...
- 'Dá ré' !!! Repete o dono do fuzil mais alto e irritadiço.
O Senhor bandido não quis conversa.
Sem opção outra a não ser obedecer, o pai engata marcha à ré e novamente entra na comunidade. A mãe ante os acontecimentos, sabe-se lá por que razão imagina o fim, queimada num 'forno microondas' no alto do morro, e só não deságua em lágrimas por medo de mais aborrecer o marginal.
Nesse estado de coisas o pai começa a decisiva negociação, questão de vida ou morte- "O Senhor me desculpe, entrei na rua errada." - "Vim buscar meus filhos, blá-blá-blá..."
Após alguns minutos onde o casal viu a própria vida pipocar em flashes de trás para frente, de frente para trás, receberam nova ordem - "Vãobora" !
Ao chegarem na avenida principal do bairro logo encontraram os garotos, tomando sorvete tranquilamente numa lanchonete de esquina. Os panfletos ainda transbordavam das mochilas. Não tiveram forças nem para brigar.
O pai, corado e respirando com dificuldade, vira-se para a mulher e pede :- "Dê-me um dos seus comprimidos para pressão, acho que a minha subiu."
- "Meu querido, acabei de tomar o último." 

Tela de Candido Portinari - 1903/1962 - Pintor Brasileiro (São Paulo)

Terê Oliva
http://tereoliva.blogspot.com.br

quarta-feira, 4 de abril de 2018

QUANDO O IMPOSSÍVEL NÃO ACONTECE

O impossível caminha à frente, deixando sulcos no lamaçal de enganos
Da mulher que repousa à beira d'água onde pé não alcança fundo
Agora sem outro percurso além do próprio desatino
Que pouco traz mas nada exige.

Ilha em si mesma, rabisca na areia perguntas engasgadas no tempo
E espera, em fio de nervo e aço. 
 Vez ou outra, entre as pedras da inutilidade surgem respostas que nem explicam nem convencem.

O possível que antes satisfazia, ri com escárnio ao desfiar seu novelo de equívocos
Enquanto mira com olhos rasos a patética criatura.

Febrilmente, ideias de lupa, intenta o sentido oculto das coisas
Das metáforas misteriosas que em poesia rimem sua busca.
Anseia diante da indiferença cósmica, refugiar-se na lucidez da própria síntese.

Porém, antes tarde do que nunca
Esbarra nos limites da paixão sem discernir causa e efeito.
Lógica, faz do indefinido seu remanso.

Assim fendida, assim íntegra, sendo sem ao menos ser
Teoria perfeita de si mesma
Recolhe as unhas de suas dúvidas nessa mandala de enigmas que é o amor.

Na penumbra de um sorriso íntimo
Que se espalha na face ao perceber sua fragmentada filosofia
Deita nas águas e deixa-se levar.

Tela de Anders Zom - 1860/1920 - Suécia.
Teresinha Oliveira
Terê Oliva
http://tereoliva.blogspot.com