PRECIPÍCIOS SOBRE LUGAR NENHUM

Sobre precipícios
Caminhei entre as nuvens
Para lugar nenhum.

Talvez chegasse
Não fosse breve o meu desejo.

Tela de Habib Srour - 1860/1938 - Pintor Libanês.
Terê Oliva.

ESPELHO MEU

Espelho, espelho meu
Quem um dia já fui eu ?
Não essa, ela
Que agora se mira e não se vê.

Espelho, espelho meu
Em qual pedaço de cristal
Você me perdeu ?

Tela de Pietro Torrini - 1852/1920 - Pintor Italiano.
Terê Oliva
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ENQUANTO DESCASCO BATATAS...

"A Woman Peeling Vegetables"
William Kay Blacklock - 1872/1922 - Pintor Britânico

O tempo  atravessa a paisagem que se desfigura ante minha janela
Não há mais beleza no que ali sempre está.
Do lado de cá, sentada sobre a soma do irrecuperável
Irrito-me com o óxido nos olhos, os cortes nas mãos
Ao descascar batatas e cebolas para a fome de todos.

Busco o lápis de grafite mais escuro
 Papel que pela casa brota como erva daninha.
Ali mesmo, com as lágrimas de cebola a correr 
Ardendo nos campos da memória, escrevo dentro da cabeça
As causas e efeitos, premissas que nem a mim mesma convencem
Tampouco a qualquer outro.
Os ecos pontiagudos das minhas histórias já foram vasculhados
 Ganharam fé sem a minha assinatura
Nas quinas da curiosidade alheia.

Temo que tudo se perca, que tudo se torne equívoco antes de ser poema.

"Unable to Wait (1867)
Telemaco Signoriri - 1835/1901 - Pintor Francês.

Terê Oliva

SOBREVIVÊNCIA

Há sentimentos que, juro sobre a bíblia e na frente do espelho
Encarando a face da verdade sem cruzar dedos
Que nem resvalam em minha alma boa.
Essa ficou velha dentro do corpo velho, e de muito se livrou
Jogando ao lixo sem apegos ou hesitação, aquilo que desbotou
Ficou pequeno e menor que o mínimo.
Nada mais lhe serve ou seduz
Como a febre luzindo na serenidade do desquerer.

Porém, na noite escura lá fora ardem meus desejos nos porões das naus incendiadas
Pelas tochas das minhas próprias mãos trêmulas no frio da mentira.
Tudo que não quero pertence a outros, salvo a mágoa de não o ter.

"Clown Making" (1910) - Johnson Sloan - 1871/1951
Pintor Americano - Óleo sobre tela.
Terê Oliva
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VITRAL DE UÍSQUE

Um raio de lua atravessa a garrafa de uísque e espalha cores de vitral no chão da mesa de mogno.

Sinto as cores e nelas descanso, pensando sem controle no passado esgotado.

Minha cara de bobo, pois todos que assim mergulham nos próprios abismos, ficam com cara de bobo

Desmancha-se quando num piscar volto ao real.

Bebo o uísque do copo num só gole e no guardanapo de linho

Rabisco um poema embriagado.

Tela de Irving R. Wiles - 1861/1948 - Pintor Americano.

Terê Oliva

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UM BEIJO NO CÉU

Abrir a portinhola da gaiola e esperar 

O passarinho partir na onda do primeiro vento

Livre, espreguiçando as asas

É dar um beijo no céu.

Tela de Victor Nizovtsev (1965) - Pintor Russo Contemporâneo.

Terê Oliva

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FEITICEIRA MORENA

Tela de Henry Wallis - 1830/ 1916 - Pintor Inglês.

 A tristeza é uma feiticeira morena que arrasta pelas pernas os quereres inertes, que sem ela, morreriam de vez sem nem perceber.
Pelo menos ela os belisca vez ou outra e tal os mantém vivos, apesar da agonia.
Senta-se à borda da taça da noite e ali permanece
A olhar-me como se esperasse o movimento das minhas mãos a enxotá-la 
Tal qual se faz  com os pombos quando invadem o quintal, em busca das migalhas de pão que voaram da mesa no café da manhã.
Não se vai assim logo 
Porque sua pressa repousa nas asas de um pássaro negro que canta enquanto ela elege seus desígnos.

Esgotaram-se as horas de espera
Horas que  doeram em minhas pernas cansadas, sem onde sentar.
O teto, onde a paisagem se repete intermitentemente, cemitério de navios naufragados
Revela o mar que ondula nas falhas da tinta, sem ondas, sem sal.
Nem as luzes da madrugada riscam um caminho
Trilhas emaranhadas se cortam e entrecortam como cicatrizes do acidente de viver.
Há tão pouco ainda a tentar.
Na argila da minha descrença em tudo, moldo meu espírito e levanto da cama
Tentando esquecer aquela que não sou.

Tela de Jean Beraud - 1849/ 1935 - Pintor Francês

Terê Oliva
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REMORSO VISCOSO

  Ele tinha pés quentes, mas ninguém fica casada porque o sujeito com quem se dorme tem pés quentes. Apesar do inverno mais rigoroso e do bom sexo, almeja-se algo além dessas miudezas.
 Assim sendo, com os pensamentos girando na cabeça há tanto oca, ela ergue os olhos e o dedo, agitando-o despudoradamente na face daqueles que nada sabem mas deduzem às carreadas.
Nesse tempo de guerra com naus lançadas ao céu e mar, uma mulher ávida se pronuncia na sua nudez prisioneira. Nunca imaginara ela que sua pele possuía tantas filigranas de delícias e sabores.
Sozinha no quarto espesso, onde não está sozinha, está muitas, ao concluir ter vivido em vão, fragmentos das suas lembranças a espetam como adagas.
Heroína do fracasso de seu próprio destino, sem mãos para tecer pontes sobre o abismo de si mesma, aniquila com destreza qualquer chance de cruzá-lo. Ante seu avesso procura o fio do prazer. O prazer do prazer.
Errara. Errara profundo ao abdicar do homem que talvez a pudesse amar.
Bonita em seus longos vestidos de noite trancara-se nos espelhos, e sob a carne guardara a mulher, a outra que era ou poderia ter sido.
A margem oposta de seu sorriso dissipa-se sob a máscara de boa moça, a que é, a que despreza sob os vestígios do batom cor de boca.
O vermelho não apenas a assustou, a aniquilou.
Para continuar a viver nesse remorso viscoso soltou a outra, uma das muitas trancafiadas, a que escreve o há muito guardado e nunca contado.
Essa não tem pudores porque não tem ossos nem sangue, seus músculos  papel, sua identidade grafite.
É tempestade e fogo. Fogo primal, onde as palavras se queimam sem deixar rastros.

Tela de Erik Olson - Pintor Canadense Contemporâneo.

Terê Oliva
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FINGIRES

Como na poesia

Nem sei mais se sinto o que finjo sentir

Tampouco enrubesço ante a gargalhada que escapa

Entre meus lábios murchos.
Esse prazer quase irracional de não pensar verdadeiramente em nada
Deixa-me livre da própria vida.
A felicidade da inconsciência é leve
Como a luz indefinida nos olhos de um cão.
Esse torpor não me desvencilha dos fantasmas
Mas me deixa gozar de rosto lavado.

Tela de John White Alexander -1856/1915
Pintor e Ilustrador Americano.

Terê Oliva
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BORBOLETA RECÉM-NASCIDA

Em seu ócio requintado, sobre as colunas clássicas que sustenta sua cela
Ela chora rente à loucura.
Não com as lágrimas dóceis dos débeis, mas com uivos de animais feridos.
No silêncio escuro, a mulher parasita em seu tempo
Quando esquece seus versos preferidos, e dos poetas fogem-lhe os nomes.
Quando todas as ideias brilhantes se revelam líquidas.
Quando as pessoas arrogantes, que são inúteis, sentam-se nas cadeiras de vime que sua memória conserva.

O vazio que a circunda não tem asas, mas tem cores e ecos no bater das asas de uma recém-nascida borboleta
Que no cio do ar frio se esmaga contra o vidro da janela mal rompe a manhã.
Um sentimento de naufrágio inunda de vez sua ansiedade pelo dia
Na palidez do futuro que para ela não tem mistérios.

Lynn Ann Sanguedolce - Pintora Americana Contemporânea.
Terê Oliva
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