CADEIRA DE SEAGRASS.

Há tempos namoro na loja da esquina uma cadeira de Seagrass, fibra da longínqua China que olhos oblíquos trançam e retrançam, gerando tudo aquilo que possa ser trançado. 

Grama do mar, já me disseram os entendidos desses segredos de capim que ninguém por cá conhece. 

Tem ela suaves encantos, e desperta uma sensação de beleza que beira à arte.

Original e magra, por pouco esquálida, como dita a moda atual. 
Palha e madeira quase criam a imagem de uma ave exótica,dessas pernaltas que todos admiram a elegância mas ninguém sabe o nome. 

Como é próprio das aves voarem assustadas ao menor sinal de perigo, a cadeira parece olhar para os lados, ameaçando desabar sob qualquer corpo cansado que inadvertidamente se jogue sobre ela sem apuros, sem observações estéticas, como todo corpo cansado sempre o faz no buscar alívio de suas lidas.

Ah, frágil epifania, apesar de tão linda com suas plumas de caule, não me serves, apesar de cativar.

Preciso de solidez para repousar as noites da minha pesada alma.

Tela de Thomas Pollock Anshutz (1851/1912)

Pintor Americano.

Teresinha Oliveira.

JANEIRO.

Tela de William Oliver (1695/1764)
Pintor Inglês.

É tempo de jogar as sementes ao solo.
Quem sabe ao final do ano
Seja possível salvar parte da colheita.

Como vivo sem cuidados
Descalça sem para onde
Facilmente me perco entre ratos e passarinhos.

Assim, após tanto desperdiçada 
Prometi cara a cara com o espelho
Zelar melhor por meus grãos.

Tela de Zinaida Serebriakova
Pintora Russa Contemporânea.

Teresinha Oliveira.

ANO NOVO.

Que preguiça me dá
Começar o ano.
Se de mim a vida esquecesse
 Ficaria nesse interlúdio festeiro
Por mais alguns sóis e chuvas...

Tela de Ernesto Soler Delas Casas - (1864/1935)
Pintor Espanhol.

Teresinha Oliveira.

MEU AMIGO JOÃO

Tela de Fernand Toussaint - (1873/1956)
Pintor Belga.

Hoje perdi um amigo.
Ele que comigo compartilhava horas de café e muitos cigarros ao filosofar sobre os descaminhos do amor, a existência da Deus, o shakespeariano 'ser ou não ser', o inelutável de onde vim para onde vou?
Seu coração generoso não suportou o ritmo da vida e parou. Parou sem alarde, embora há muito mandasse recados que assim o faria.
João foi para longe morrer.
Amanhã, em Lisboa, seu corpo será devolvido à terra, mãe primal de todos nós, e  enfim se libertará das mazelas humanas. Seu espírito, tão leve em vida, com certeza seguirá por novos caminhos. Caminhos que intrigavam a nós dois e que ele, viajante sempre de malas prontas, desvendará primeiro.
Meu amigo João, tão querido que de mim não esqueceu nem nas horas mais tristes. Deixou meu nome e telefone na sua restrita lista de pessoas a serem avisadas de sua partida. 
Seu namorado cumpriu o desejo.
Hoje perdi um amigo, mas ganhei sua mais doce lembrança.

Tela de Edmund Hodgson - (1873/1942)
Pintor Inglês.

Rio de Janeiro, 30 de dezembro de 2012.
Terê Oliva

ARMADILHA

Tela de Mstilav Pavlov - (Nasc. 1967)
Pintor Russo Contemporâneo.

Bem disfarçada foi 
Com flores entrelaçadas nos gumes de aço
Fio de navalha, ponta de faca
Nem sagaz mulher perceberia.

Assim a armadilha enredou
O pé que nela se feriu em viva carne
Sem chance de fuga, escape
Calcanhar rachado no tranco da mola.

Nela não se conteve
Porém, da exposta fratura 
Os ossos ninguém mais curou
Rastro de sangue no chão.
Em laços permanece aberta e o passo
Ao redor oscila.

O amor, de cicatriz recortado
Sem pé nem cabeça, sem juízo
No motim dos desejos vagueia
Em busca de nova armadilha 
Pelos equívocos armada 
Irresistível prisão. 

Tela de Harold Matheus Brett - (1880/1955)
Pintor Americano.

Terê Oliva

O CASTELO DE UM SONHO EQUIVOCADO

Poetas capengas, sem fibra, sem fogo no rabo
Entopem páginas e minha paciência, sem mais benevolência para com tantos.
Seus amores de luas, quereres doces
Enjoam a quem de amor já explodiu somente com o cheiro do quase
Sangrou lábios no beijo, sujou o lençol onde tudo acontece.
Amor que não se estende na cama pouco tem a contar
Evapora do mel antes de se lambuzar no sêmen
Assim, seco e desnutrido agoniza ante a antropofagia da carne.

Rima pobre de amor com flor não convence ninguém
Gastou-se no tempo dos hippies ingênuos que tiveram seus dedos em V quebrados
Pelos imperadores modernos, pelos dominicanos de terno e farda.
Borboletas saltitando no estômago é sinal de gastrite 
Morreram com a tuberculose dos românticos 
Que com o pé na cova mal tiveram tempo para descobrir
Que amor não é rosa, é planta carnívora
Não é passarinho, é ave de rapina.

Amor é bicho bravo que ameaça com chifres, garras
Fere, enleva, maltrata. Arranca pedaço e outro repõe mais bonito
Quando não, deixa espaço para novo que porventura venha.
Amor molenga, com diminutivos e eternidade no lombo
Se encontra e se perde em cada canto mas não gruda
Não ilumina o olhar do opaco ser, vazio dele até então.
Tantas vezes, engana o pobre sujeito que por ele tanto anseia  
Com as artimanhas da sua ampulheta de desejos
Que promete a graça mas nega o mérito.

John Jude  Palencar - (Nasc.1957)

Ilustrador Americano.

Terê Oliva

POEMA ESGOTADO.

Tela de Daniel Hernandez Morillo - (1856/1932)
Pintor Peruano.

O poema é pássaro
Que voa torto para alhures e muitas vezes sem pouso morre.
Voz em versos que debulha a música das noites insônes sem par.

Numa pauta de lírios compõe a estática das primaveras perdidas
Onde a carne se distrai e o espírito dança manso, sem desejo de passo.

Espirais de incenso perfumam o sangue daquele que na poesia busca
Um instrumento para desenhar às margens do céu
Os caminhos do sol esgotado .

Tela de Alfred Émile Leopold Stevens - (1823/1906)
Pintor Belga.

Terê Oliva.

OS BIGODES DO GATO.

Tela de Pierre Carrier Belleuse  - (1851/1932)
Pintor Francês.

Acordei com a preguiça dos obtusos, e a danada grudada em mim não abria suas garras, apesar de pouco atrasar os compromissos que eu não tinha.
Nem sol, nem cuco, nem bocejos enfileirados espantou a coreografia dos membros que se recusavam a agir além do retângulo da cama
E abraçavam o travesseiro como se fosse ele o primeiro amor.
O calor chegou do leste com promessas de um dia quente, mas eu me espreguiçava com uma lascívia incomum aos que acreditam que o sono é irmão da morte. 
Dormir é gastar vida, e eu que tenho cobiça pelo tempo que ante meus olhos se esfarela, há muito abandonei esse hábito que o desperdiça.
Nesse chove não molha sinto em meus pés um estranho toque. 
O cérebro, mais rápido que a luz, ergue-me a tempo de ver o gato preto com as duas patas dianteiras apoiadas na minha cama. 
Seus imensos olhos verdes parecem trazer-me um recado do Oráculo que, pobre de mim, não desvendo.
Seus bigodes brilham e se movem para cima e para baixo, como a cheirar meu susto.
Meu salto da cama só não foi mais rápido que o dele ao atravessar a janela
do quarto.

Tela de Jean Gabriel Domergue - (1889/1962)
Pintor Francês.

NEURÓTICO DE GUERRA.

ZZZZZZ...... O sono dos justos.
Embora sem pretensões de equilibrar os pesos da vida nas mãos, assim eu  dormia, aconchegada nos braços do marido com quem dividia o leito e os dias de então. O amor resistia há muito, e um sabor de bonança atravessava nossa rotina onde o destino com tanto mais para fazer, esquecera de espalhar pedras pelo caminho.
Elas surgiriam depois, muito depois, e talvez por tanto demorarem, só delas nos apercebemos quando já rochedos de granito. 
Mas essa é outra história que melhor se conta em poesia. Voltemos a uma das noites que retratam muitas que se acumularam durante meses e meses.
Um susto acorda a madrugada.
" Miserável! Canalha! Pensa que me engana? Você não presta e mais blá, blá, blá..." 
Evitei escrever palavrões porque deles não gosto. Palavrão escrito tem peso maior que falado, e assim sendo empobreceriam meu texto e relato; mas eles lá estavam, nos gritos alucinados do vizinho velho que todos diagnosticavam como neurótico de guerra.
Os minutos passam e viram hora. Ele xinga a tudo e a todos às três da manhã com um poder na garganta que desmente a idade.
Eu, já acordada para o dia mal nascido digo adeus a Morfeu e, meio assustada meio zonza, vou atrás dos berros dementes que me conduzem à área de serviço, onde vejo a silhueta corcunda do velho iluminada pela luz de sua cozinha, andando de um lado para o outro na área em frente à minha. Somente o vão do edifício e uma cortina de plástico, grades de sua loucura, nos separam.
Uma luz acende-se lá no alto do prédio e uma voz masculina ressoa poderosa na acústica do tubo de concreto. -"Cala a boca velho, vai dormir!"
-Álvaro acorda irritado e logo me propõe mudança para nova casa. Mas acabamos de nos mudar para cá... -
 Já que fofoca é um gérmen que contamina e nos deixa sequiosos para saber dos outros tudo aquilo que não nos diz respeito, logo que o velhote em urros revelou traições e indiscrições da vizinhança, fui fazer café para melhor saborearmos as tragédias alheias.
No meio de tamanha confusão, Álvaro com um olhar malicioso sai em busca de uma colher de pau. Na volta, empunhando-a como uma arma me pede: "Grita!" 
O que!? Você ficou doido igual ao velho? 
"Vai, Terê, grita! Me xinga, chora..." 
Como bons parceiros pouco precisam de longas explicações, no seu jeito moleque logo percebi seu plano de vingança ou pura diversão. Esqueci-me de perguntar...
Imediatamente começa a dar fortes pancadas na lateral do fogão.
"Eu já descobri tudo! Pensa que sou idiota?" 
As batidas no fogão ressoam tão alto que logo outras luzes se acendem prédio afora.
-Para Álvaro! Você está me machucando! 
"Mentirosa, você está me enganando com meu melhor amigo." 
-Para, para! 
O velho calou-se. 
Nós às gargalhadas esquecemos a raiva. Sentamos no chão da área e bebendo café fresquinho, aplaudimos nossa própria encenação.
Mas qual, logo o velho maluco recomeça, ofendendo suas recentes vítimas - Nós!
"Esses dois pensam que enganam alguém? De dia é meu amor para cá, meu amor para lá, de noite é tapa p'rá todo lado!"
Álvaro olhou-me e, vencido foi procurar os classificados do jornal.

Tela de Corneliu Baba (1906/1997)

Pintor Romeno.

Terê Oliva.
http://tereoliva.blogspot.com.br
Baseado em um caso real :) 

CRUA RETINA

Tela de Igor Samsonov - (Nasc.1963)
Pintor Russo Contemporâneo.

Se o amor anda mesmo por aí, espalhando seus dons em cada esquina e canto, comigo nunca esbarrou.
Ou desviei do seu caminho ou ele do meu se esquivou, pela diagonal do meu olho cru.
O desejo de viver líquida na íris de outrem, solidificou e escapuliu-me sem que jamais seu gosto provasse na língua.
Não me tremeram as mãos, nem um passo deteu-se, nem o coração jorrou sangue para a face pasma que nada viu além do óbvio rotineiro.
Se a dádiva foi-me negada, o porquê desconheço.
Se tal não passar afinal de ilusão, pouparam os deuses meu espírito de tais afãs doridos e vãos. 

Tela de Irina Vitalievna Karkabi - (Nasc.1960)
Pintora Ucraniana Contemporânea.

Terê Oliva.