HORAS CLARAS

Sono leve que voa, como o pelo da barba que arranco

Da face irônica de Morfeu

Deus muito velho que em suas rugas emaranha

As horas que deveria embalar.

Miro seus olhos mortiços e dele me vingo.

Traço versos, novas assinaturas com letra bonita

Ao encontrar folha virgem no caderno

Em algum canto da casa por criança abandonado.

Escrevo por escrever, ato mecânico

Ao polinizar grafite nos campos brancos

Calando na mente objetivo, intenção de dizer.

Tolo prazer, como tolo era o poema que morreu antes mesmo de nascer.

Tantas palavras cantigas chegam sozinhas...Sabotada beleza

Que esvanecem dia a dia nas bocas sem cuidado

Com línguas à Língua arrasar

Sem respeito, menor cerimônia.

Canto para Morfeu que já boceja e me espreita

Ciranda com palavras de mãos dadas girando:

Estrondo de trovão - Fio afiado de facão

Cheiro de chuva no chão - Estrela, espinho, esturjão.

Brincadeira divertida para quem o sono espera

Nessas horas impróprias de silêncio obrigatório.

Tela de Richard Edward Miller - (1875/1943)

Pintor Impressionista Americano.

Terê Oliva
http://tereoliva.blogspot.com