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| Tela de Ulisse Caputo - 1872/1948 Pintor Italiano. Os olhos me devolvem do espelho os olhos que não são meus Na verdade são olhos alheios Meus olhos, olhos alheios. Não vejo a mulher com cabelos de nimbos e pele de lamparina Sou a outra que ninguém vê. Só eu a vejo, com os olhos de dentro Mas sou possuída pelo espelho Que me estilhaça em fragmentos sem retoque. |
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| Tela de Evgeniy Kuznetsov - Nasc. 1960 Pintor Abstrato Russo. Terê Oliva |
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Eu sou a que escreve, a inventada através do grafite e das ideias desmoronadas Entre altas e tortas torres de parágrafos sem setas No terreno improdutivo da minha imaginação. Não sou aquela que cozinha, que toca o cloro até a vermelhidão das mãos na limpeza dos azulejos Não sou a que pariu e educou os filhos entre limites de erros e exasperação Nem aquela que se veste de mim com saias de condescendência e consentimento. Sou uma personagem de mim mesma, criada para atrás dela me esconder Porque se assim não, a mulher que escreve explodiria, e fragmentada se perderia para sempre. Meu corpo e minhas memórias dissolvem-se numa consistência de gelatina Entretanto, a caligrafia dela me compõe e recompõe, e nesse arcabouço de traços e pontos Ela me sustenta e salva. |
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Nossa ganância caminhava à frente, sem freios, e sorríamos dela no abstrato de nossa juventude Tanto queríamos, tanto maior que o possível, o real... Sem nos medirmos, sem percebermos um no outro mais do que a fraca convulsão que nos satisfazia. Nem quando éramos felizes o éramos, mas isso não sabíamos então Porque nosso dentro era fora, e nem a nós mesmos enchíamos com o pouco que restara das andanças de braços dados. O tempo esgotou-nos e nossa atenção minguava a cada olhar para o interior de nossas próprias janelas. Nossos desejos não mais valiam a pena ao serem desejados, por raquíticos da desnutição sem cura A esse nada valer juntou-se as coisas todas, do mínimo ao máximo, do alpha ao omega. Ante essa descoberta, veio uma tristeza longínqua do alheamento que nos apartava Horas de tédio, paisagens dissolvidas no éter dos erros, sentimentos esgotados. Sabíamos, sem a consciência dos fortes, que nossa vida não mais existia além do hábito das formas Porém mesmo assim a gozávamos, acarinhando a monotonia como a um bicho de estimação, que não se ama mas também não se odeia. Água e pão para tanto basta. No exílio espesso em que nos refugiamos, cada qual em seu mar, não construímos navios e nem os desejávamos Nossa inércia não carecia de bandeiras, a si mesma bastava nas sombras da alcova, onde o pé gelado Revelava a ilusão do outro, do próprio ser que nada mais era do que um eco distorcido de si mesmo. De repente, sem mais motivos além da verdade nua e crua, a despedida se consumou entre fotografias rasgadas Cartas sem sentido e palavras de açoite e álcool. Logo os ruídos da ausência repercutiam através dos cômodos, como se os cacos de uma xícara caída ao chão Ricocheteassem o som do inverno pelas paredes de uma causa perdida. Pouco restou além disso na vida de então. "L'Homme Endormi" (1861) Charles Auguste Émile Caroles Duran - 1837/1917 Pintor Francês. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com |
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A velha senhora da tela de Anker, bem poderia ser irmã da minha avó Leonor, portuguesa bonita de olhos tão azuis e transparentes que nem pareciam de verdade. Eram gotas de céu no rosto claro com rugas de indeterminado tempo.
Culta de muitos livros e Chopin ao piano, também tocava harpa, uma linda harpa que fascinava aos netos que nela não podiam encostar, com risco de ter um chinelo arremessado em sua direção. E que pontaria tinham aquelas frágeis mãos...
A bela moça, rica de pais prósperos, acabou envelhecendo pobre de marré deci, e por muito pouco, quase nada, não morreu à míngua entre música e velhos livros.
Tela de Albert Samuel Anker - 1831/1910
Pintor Suíço.
Terê Oliva
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| Tela de Francisco Sanchis Cortés - Nasc.1969 Pintor Espanhol Contemporâneo.
Há tanto era Maria dos Gatos que se lhe chamassem de Clotilde, nome que ao seu Maria arrematava há quase sessenta anos, talvez nem respondesse.
Os gatos lhe batizaram pela vizinhança inteira com seus abandonos e machucados.
Por ser só, ou quase isso, Maria levou o primeiro para casa a lhe fazer companhia, sem imaginar que ele, o Tristão, logo apareceria de barriga cheia com outros tantos. Sorriu, emocionada com a possibilidade da numerosa prole. Tristão virou Isolda num piscar de olhos, sem complicações. Assim mais gostou. Uma menina... Que bom!
Saiu às compras orgulhosa da filhota bonita e voltou carregada de roupinhas , tralhas e apetrechos. Afinal, a nova mamãe carecia de muita coisa para viver com conforto a doce espera dos rebentos.
Maria esperou junto, em plantões de ansiedade. Voltou até a fumar após quinze anos de abstinência total.
Belo dia, seis bichanos chegaram no bico de uma cegonha, que malvada, espetou os olhinhos de um e o cegou. Tristão, agora macho comprovado pelo veterinário da esquina, passou logo a ser o preferido, da mãe gata e da mãe gente. Com os olhos vazios carecia de cuidados que os outros dispensavam ao crescerem fortes e independentes.
Pelos muros e ruas, as filhas de Isolda descobriram o amor e suas consequências, enchendo a casa de Maria de miados e cios. Tristão, o ceguinho que tanta compaixão despertara no início dessa história, tornou-se quase imediatamente o sultão desse harém familiar. Como não saía de casa por medo do escuro, estava sempre por perto, a satisfazer as necessidades amorosas das bichanas salientes que não se faziam de rogadas aos seus chamegos.
De repente, sem que o tempo se revelasse corrido, a casa de Maria antes silenciosa e vazia, ficou pequena para seus inumeráveis gatos. Ela, uma solteirona romântica sem mais esperanças de encontrar amante, batizou-os enquanto possível foi, com os célebres dos clássicos: Romeu e Julieta, Abelardo e Heloísa, Lancelot e Guinevere ... Depois de esgotada sua cultura e acrescida sua necessidade de nomear a tantos, se tornaram simplesmente Branquinha, Esperto, Molenga, Guloso e tantos outros, devidamente adjetivados com sua característica principal.
Como a felicidade sempre cobra seu preço e tem o seu reverso, Maria logo viu-se num mar de problemas para os quais, cercada por dezenas de gatos, não atinava solução. A verba da ração, que não era pública nem superfaturada, escoava de seus bolsos numa honestidade de arrancar cabelos. Os vizinhos reclamavam do cheiro e do barulho, abaixo-assinado, Saúde Pública, super-população, o sumiço da faxineira e tanto mais, tanto mais. Ela acarinhava seus gatos com o desalento da despedida próxima, apesar de viver sem eles não saber como. A rala família que restara, tia-avó e alguns primos de graus perdidos, se preocupou e se meteu, como toda família de verdade faz quando a coisa fica preta, mas pouco adiantou os trocados coletados e o nome do psiquiatra indicado. Meio maluca de solidão e saudade pressentida, trancou portas, janelas, e jogou álcool sobre tudo e todos na casa dentro, inclusive na própria cabeça que, refém das tragédias dos livros, incendiou sua história com um glorioso final. |
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| Tela de Antonio Guzman Capel - Nasc.1960 Pintor Espanhol Contemporâneo. Terê Oliva |
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| Tela de Nina Reznichenko Pintora Ucraniana Contemporânea. |
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| Tela de August Staff Gillé - 1892/1989 Pintor Belga. Terê Oliva |
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A Língua é ser vivo e por assim o ser, sai saracoteando por ai, de braços dados com qualquer um. Não escolhe par, nem tem cuidados com quem a conduz, é vadia e meretriz. Levanta as saias pelos becos e só se faz de difícil com quem por ela tem paixão.Despreza àqueles que a amam e deles se esconde atrás dos paredões da gramática.
Nisso tudo penso enquanto escorrego no chão do texto.
Esse porque tem acento? Pergunto a um e outro
Gente íntima do Sr. Português, cafezinhos e longas conversas.
- Eu acho que tem, eu acho que não.
- Ora, Dona Moça, tem acento por isso e por aquilo.
- Mas que coisa, Terê. Que construção maluca é essa que inventaste?
- Esse porque, sob tanta tralha, não mostra a cara.
Calma, amigo. Calma amiga.
Culpa não tenho se ele assim insurgiu. Se colocou máscara de bandido, não fui eu quem lhe deu o nó às costas.
Ele apareceu de supetão e não pode sair, se não a ideia desmorona.
- Escreve de outro jeito.
Não quero. Não posso. Não devo.
Quero o meu porque, com circunflexo ou não.
- Deixa de ser chata. Acentua e pronto. Você gosta tanto dos acentos... Ficou até deprimida quando mataram o trema.
Mas e se não for acentuado?
- Então não acentua.
Mas e se for acentuado?
Tela de Maria Anna C. Angelika Kaufmann - 1741/1807 Pintora Suíça. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com.br |
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| "The Soirée" (1880) Jean-Georges Béraud - 1849/1936 A música de uma festa distante que atravessa o ar quase frio de outono Recrudesce a solidão de meu silêncio. Nela descanso e me deixo levar Pelo relento libidinoso de uma paixão perdida. No torcicolo do espaço corrido de um futuro rejeitado Lerdos desejos sem tempo de se tornarem ação desfalecem de vez. Na dissonância de um blues melancólico vejo Canhestra amante que por medo, que por sem cobiça Fez das promessas pássaros mancos e os soltou aos ventos sem curva. |
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| "Moonlight Night" Tela de Ivan Kramskoy Pintor Russo Contemporâneo Terê Oliva |
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| Tela de Pierre Puvis de Chavannes - 1824/1898 Pintor Francês. Comeram um pedaço da lua O que restou da engolida treme num céu de meia-noite. Na perseverança dessa escuridão uma sombra de vestido longo soluça. A amante, personagem de um triângulo escaleno, onde lhe cabe a menor quina Chora uma tristeza comprida que não tem mais por onde se espalhar A não ser nesses campos de breu onde a verdade se desnuda e mostra as unhas No brilho das estrelas mortas, anos-luz distantes. Tão humilde que chega a ser casta Tal mulher nessas estranhas horas caminha Alucinada pelas visões das lâminas da guilhotina Que ameaçam seu pescoço roxo de beijos proibidos. Num cansaço absoluto desiste do amor indivisível. Que a outra o consuma e lamba Dentro da circunferência de ouro que um sacerdote traçou entre bençãos e promessas eternas Por Deus in loco sacramentadas correntes. Que sejam dela os dias festivos, as hordas de olhares de repúdio e aconchego A saúde e a doença, a riqueza e a pobreza Os gemidos do sexo, os braços dados na velhice O para sempre que se desfaz no tempo da primeira esquina. Um fiapo de luar rascante lhe basta Para sob ele, leve de remorsos, caminhar sozinha. |
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| Tela de William Powell Frith - 1819/1909 Pintor Inglês. Terê Oliva http://tereoliva.blogspot.com.br |
