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| O que faço aqui nessa vida é pergunta que me acerca Antes mesmo do primeiro beijo, das praias, dos livros Antes de Fernando, de Nietzsche, de Wilde, de Austen... Antes mesmo de ser eu. Alva ou negra, talvez gris, gris quase certo Porque nem a cor que me tinge com força defino. Responderei depois, entre névoas de um lugar novo Definitivo, sem curvas de retorno. Se nesse azul cinzento tateio e pouco De mim mesma conheço, boa ou má -Ah! Como quisera que essa escolha fácil assim o fosse- O que posso ler no olhar do outro Ao me encarar gasta, já com tanto decidido? Deixo bilhetes, flagrantes e outros sinais Disfarçados nas árvores que plantei. Nelas guardados, orquídeas, bromélias Jardins onde quebrei unha e sorri com flor Muito revelam enquanto murcho. Escrevo poesias onde minha emoção Usa o eu que em mim serpenteia. Cobra da qual não consigo cortar a cabeça Extirpar as entranhas e ali, oráculo Desvendar os mistérios do verso. Os livros, muitos, sujos de café, gordura Das cinzas dos cigarros que fumo Em seus grifos que sem cuidado Das páginas transbordam Contam de mim muito mais do que Qualquer palavra dita. Meus cadernos até a última página escritos Com minha letra bonita, em grafite desenhada Para marcar presença e lembrança Deixa em toda dúvida com que a vida me cerca Uma fonte inesgotável de amor para a resposta final. Tela de George Baxter - (1804/1867) Pintor Inglês. Teresinha Oliveira. |
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